Em um sábado qualquer que se passou, ele continuava ali entre os inúmeros livros e foi escolhido com promessa de devolução certeira. Em uma semana, já tinha certa personalidade, não foi descaso, mas ele já estava levemente amassado na parte de cima das folhas, ondulação causada pela chuva que levou quando subia o morro de volta para casa. Todos os dias pela manhã e a tarde era aberto, era fechado, isso lhe causou um imenso vinco em sua lombada, sua capa já estava com pequenos riscos e com marcas de digitais, mas agora ele tinha uma história não apenas a história que ali sempre esteve impressa. Talvez se tivesse consciência, não ligasse pelas marcas de conviver, pois nas horas que era fechado ele era abraçado e apertado sobre os seios de sua leitora e se pensasse enfim, de verdade, concluiria que estantes não são lugar de livros!!
